| Jesus würde in diesem Jahr
seinen 1970. Geburtstag feiern, sagt der Volksmund, weil er nicht zählen kann. Ich werde an den Start geboren. Emotionslos legt ein Vater die nächste Kugel auf den Tisch. Nummer 5.959.123.345 oder so, ist mir völlig egal, geht mich nichts an. Die Vereinsleitung brüllt: "Anstoß!" Die meinen mich, ich soll jetzt spielen. Warum hat mich keiner gefragt, dann hätten sie gewußt, daß ich viel lieber ferngesehen hätte. "Egal," denke ich "Augen zu und durch!" Wie sind eigentlich die Regeln? Mir bleibt nicht die Zeit, zu fragen, irgend jemandem lag mehr daran, daß mein Spiel beginnt. Einen blauen Puderfleck auf der Stirn renne ich mit dem Kopf geradewegs vor die erste Wand. Schmerzen. Benommen taumle ich zurück, stoße mit einem anderen Spieler zusammen. "Neu hier, 5.959.123.345?" - "Ganz neu." "Hast Schmerzen, ja?" - "Ja." "Oh, ich glaube, ich muß weiter." Noch bevor ich ihn nach seinem Namen fragen kann, reißt es ihn aus meinem Blickfeld, und er geht in der Masse unter. "Ich dachte, wir würden Freunde." Meine Worte verhallen im Gemurmel, jetzt kenne ich die Regeln. Schade. |
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